Archivos del Autor: Jaime Molina

Jaime Molina
Licenciado en Informática por la Universidad de Granada. Autor de las novelas cortas El pianista acompañante (2009, premio Rei en Jaume) y El fantasma de John Wayne (2011, premio Castillo- Puche) y las novelas Lejos del cielo (2011, premio Blasco Ibáñez), Una casa respetable (2013, premio Juan Valera), La Fundación 2.1 (2014) y Días para morir en el paraíso (2016).

Abelardo Castillo, argentino y fatalista

Abelardo Castillo nació en Buenos Aires en 1935 y lo primero que nos admira saber de él es que su obra abarca todos los géneros literarios: novela, teatro, poesía, ensayo y cuento. Precisamente en este último género es donde, a mi parecer, Abelardo Castillo, como muchos otros escritores argentinos, despunta y se nos presenta como un auténtico maestro. La prosa ... Leer Más »

Stephen King: el maestro despreciado del terror

A pesar de ser un autor consagrado y haberse coronado como el escritor norteamericano que más novelas ha vendido en vida, los críticos continúan mirando a Stephen King con una suerte de desprecio elitista. Primeras espadas de la crítica literaria, como el siempre polémico Harold Bloom,  han criticado con saña cada premio y reconocimiento que se ha concedido a King ... Leer Más »

Ligero de equipaje: Antonio Machado según Ian Gibson

En las últimas décadas, el hispanista Ian Gibson se ha convertido en un referente de los estudios acerca del mundo cultural de la España del primer tercio del siglo XX. Su conocimiento del marco político y social, y ante todo, su profundo amor por las letras españolas ha hecho de Gibson un investigador de gran prestigio internacional. Como crítico del ... Leer Más »

El gigante enterrado, de Kazuo Ishiguro: el olvido perturbador

Los seres humanos estamos hechos de nuestros recuerdos, vivimos con ellos, nos acompañan y, en cierto sentido, conforman nuestra personalidad, constituyen nuestro bagaje, nuestra experiencia de la vida. Con todo y con eso, el olvido también es importante en nuestras vidas; hay experiencias cuyo recuerdo sólo nos puede producir dolor, y nuestro cerebro a veces ejecuta increíbles ardides para confundir ... Leer Más »

Trópico de Cáncer, de Henry Miller: París después de Miller

Qué complicado, escribir sobre París después de Henry Miller y de Trópico de Cáncer. Qué difícil volver a ese ático con vistas a un mundo sucio y desgarrado, desde donde el escritor se lamenta, enloquece, se abre en canal y arroja sobre la cuartilla el pus que le supura el corazón. Qué arriesgado volver a ser escritor, y loco y ... Leer Más »

Kassel no invita a la lógica, de Enrique Vila-Matas

Por fin un literato escribe sobre arte desde el conocimiento y la investigación y no desde el desdén y la inquina (ver nuestro blog en ob-art sobre Trapiello, Monzó y Puértolas: “arte, periodistas y literatos”). Vila Matas se aproxima al mundo de “otras arte”: las vanguardias, con reverencial reconocimiento. Otras veces hemos comentado que la literatura es parte de esas ... Leer Más »

Los árboles mueren de pie, de Alejandro Casona

En un lugar oculto de la ciudad opera una extraña compañía cuyos objetivos no son nada claros. Una mecanógrafa, una secretaria y una serie de pintorescos y –al parecer- nada relacionados individuos que se disfrazan una y otra vez pasan ante los ojos de dos “clientes”: una joven, Marta, y un anciano, el Sr. Balboa. Ambos han sido citados sin ... Leer Más »

El turno del aullante, de Max Rojas

Digo Max Rojas y se suelta el bramido, lo mortecino, lo “exactamente amargo como el llanto”. Llegar a este poeta no es casualidad; el destino, dios, la vida, o cualquier cosa vestida de azar nos pone frente a sus libros porque ha llegado la hora. Para muestra, el comienzo de, quizá, su libro más celebrado, El turno del aullante: color ... Leer Más »

La carretera, de Cormac McCarthy: radiografía de la devastación

“¿Escuchaste ese ruido, papá?”. “No, no escuché nada”. “Era como si pasaran la página de un libro”. El hombre empujó el carrito de supermercado sobre el gris ceniciento del asfalto restándole importancia al asunto, sin embargo el chico no se movió de su sitio. “Debemos irnos. Muy pronto anochecerá”. “Tengo miedo, es como si alguien estuviera pisándonos los talones todo ... Leer Más »

Señora de rojo sobre fondo gris, de Miguel Delibes

“Soy consciente de que con su desaparición ha muerto la mejor mitad de mí mismo”. Lo dijo Miguel Delibes en su discurso de ingreso en la Real Academia Española, pocos meses después de la prematura muerte de su mujer, Ángeles de Castro. Ella le inclinó a la literatura, con ella tuvo siete hijos y ella fue su inseparable compañera durante ... Leer Más »

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